Nous avons commencé à sortir ensemble. De manière mature.

Il préparait le dîner, venait me chercher après le travail, on regardait la télé, on se promenait le soir. Pas de passion, pas de drame. Je pensais que c'était une relation normale à notre âge.

Quelques mois plus tard, il a suggéré qu'on déménage. J'y ai longuement réfléchi, mais j'ai finalement décidé que c'était la meilleure chose à faire. Ma fille aurait sa liberté et j'aurais ma propre vie. J'ai fait mes valises, j'ai souri et j'ai dit que tout allait bien. Pourtant, intérieurement, j'étais mal à l'aise.

Au début, tout était effectivement calme. Nous avons aménagé notre maison ensemble, fait les courses et partagé les responsabilités. Il était attentionné. Je me suis détendue.

Et puis, les petites choses ont commencé à se produire. J'ai mis de la musique — il a grimacé. J'ai acheté un autre pain — il a soupiré. J'ai posé une tasse au mauvais endroit — il a fait une remarque. Je n'ai pas discuté. Je me suis dit : chacun ses habitudes.

Puis les questions ont commencé. Où étais-tu ? Pourquoi étais-tu en retard ? À qui avais-tu parlé ? Pourquoi n’ai-je pas répondu tout de suite ? Au début, j’ai pensé qu’il était jaloux, et c’est rare à mon âge.