Mais la situation a rapidement empiré.

Puis j'ai commencé à me surprendre à trouver des excuses avant même d'avoir dit quoi que ce soit.

Il a commencé à critiquer la nourriture. C'était soit trop salé, soit pas assez, soit « c'était meilleur avant ». Un jour, j'ai mis quelques vieux morceaux que j'adorais. Il est entré dans la cuisine et m'a dit : « Éteins ça. Les gens normaux n'écoutent pas ce genre de choses. » Je l'ai éteint. Et pour une raison que j'ignore, je me suis sentie si vide.

La première véritable crise a éclaté soudainement. Il était irrité ; je lui ai posé une simple question, et il a hurlé. Puis il a jeté la télécommande contre le mur. Elle s'est brisée. Je suis restée là, immobile, à regarder, comme si je n'étais pas concernée. Plus tard, il s'est excusé, prétextant la fatigue et le travail. Je l'ai cru. Je voulais vraiment le croire.

Mais après ça, j'ai commencé à le craindre. Non pas ses coups – il n'y en avait pas. C'était son humeur que je craignais. Je marchais plus silencieusement, parlais moins, essayais d'être à l'aise. Plus j'essayais, plus il s'énervait. Plus je me taisais, plus il hurlait.